TALLER DE CREACIÓN LITERARIA RAYENTRÚ

Cuento y Poesía

AGOSTO – DICIEMBRE 2008

DIRECTOR: Ricardo Gómez López

INICIO JUEVES 7 DE AGOSTO

MUNDO DE PAPEL - Constitución 166 – Barrio Bellavista

Con 15 años de permanencia en el medio literario nacional, Revista Literaria Rayentru,

reinicia su Taller de creación Literaria, cuento y poesía, dirigido por Ricardo Gómez López.

CUPO MÁXIMO: 12 alumnos

INSCRIPCIONES: Constitución 166 (Barrio Bellavista), o al e-mail: revistarayentru@yahoo.es

INFORMACIONES: Teléfonos: 283 85 00 - 735 04 11

CONTENIDOS BÁSICOS

1. Sesiones de lectura de trabajos realizados por los integrantes, con análisis  literario y opiniones para propiciar el sentido de crítica y autocrítica.
2. Entrega de técnicas necesarias para el buen desarrollo de la creación literaria (tropos: metáforas, imágenes, simbolismos, etc.).
3. Apreciación de estilos y figuras más relevantes.
4. Redacción y ortografía.
5. Orientación para lecturas de poesía y narrativa de autores chilenos y extranjeros.
6. Publicación, en Revista Literaria RAYENTRU, selección de trabajos realizados por los alumnos.
7. Asesoría para concursos y proyectos literarios; publicaciones individuales y colectivas (libros, revistas, antologías, trípticos, discos compactos, etc.).
8. Ceremonia Final del Taller, con lectura pública realizada por los integrantes e invitados.

www.ricardogomezlopez.es.tl – www.rayentruvirtual.es.tl

Textos: 

Breviario para la lentitud

Para la mayoría de nosotros,

 la vida verdadera es la vida que no llevamos. Oscar Wilde

I

Caminan lentitud:

majeza y señorial

y en los vientos  cetrería,

en sus mentes lentas:

               según recuerdo un avance

paso asfixiado: la vida,

                flatus vocis

de contorno amargo sus ventanas

 sus ojos de silencio pueden vaciar la esencia.

poetar el innoble es un entre líneas

líneas de tigre

               de calles en descenso,

               anunciado al descolar el infinito.

               II

El perro con ciega lentitud

imita la ancianidad de su ama.

la señora imita la lentitud de la vida

               del violín la lentitud 

que en su cabeza se repite. 

poetar el innoble es un entre líneas

ambos cambian sus roles

y huelen los jazmines  y las rozas

y las suaves nubes de Santiago

               -visirato acre-,

cultivando, en su arrastre lento,

una escanda: ligeres pregona*.

               III

La lentitud señorial

-ambos desestiman muerte-

el temor que no se suelta:

y no lo suelta por el brío, esto:

el último paseo: sus espacios

el último sollozo de su piel,

de su alma    el último y lento suspiro justo en blanco.

poetar el innoble es un entre líneas

solo ellos!, solo ellos!

solos,  lentitud, aricando

entre pasos posibles, estertor nacido.

*Esta escena termina con la cola del perro saliendo del cuadro.

*  *

*

       II (primera parte)

Se disuelve

cimillo en atoro de mi cuerpo:

los cuerpos:

candidos derrames majaderillos

encendidos en tus cigarros:

éter, sudoroso,

postigo    ¡crucifícate!

las manos, con la sombra, atreven muerte.

desesperado, a tus labios entrego

lo que existe,

postigo     ¡crucifícate!

vivir, podría, sin encender

en el momento de cual falsa

me esperas,

las ansias

por el humo solfatara;

rojadalagrima

también mi boca

postigo     ¡crucifícate!.

te acompaña en aquella muerte. 

*  *

*

¿Dios, siempre resfriado, tendrá temperatura?¹

no visada muerte,

del dolor: la sangre

perpleja la sangre corre,

embutida y de apago carcelero

de sombras el río llena.

pieza muerta:

concilio:

con sus tallos, las paredes

las paredes que han sido en recital

por el resfrío

también las obras,

forman  utensilios universos

bermejo no tose:

       en la lluvia duerme

y el herbero de Dios, el hambre:

todos en el harpado de la mustia.

no visada muerte,

del dolor: la sangre

perpleja la sangre corre,

embutida y de apago carcelero

de sombras el río llena.

  1. XXIX  “Oda moral”, D. Rosenmann-Taub. (LOM, 2002)

*  *

*

II (segunda parte)

kennel

Eres silenciosa

Como un pequeño insecto hermoso

que nos abrió la puerta,

sin mirar antes (ni dejarse mirar)

como si el amor pudiese vestirse

en sus alas,

donde ninguno a caído,

tal vez una chinita

tal vez una chinita.

                                        Textos inéditos

Vícthor de Vere, en este libro, nos sumerge en una idea asombrosa acerca del amor, del deseo y del cuerpo ajeno. La metáfora le fluye sincera, apasionada y limpia.

Hay en sus letras una provocación constante que nos permite soñar y recrear imágenes absolutamente potentes. No en vano debemos considerarle un verdadero “poeta maldito” de la nueva camada literariamente comprometida.

En Tribulación no hay artificios baratos, ni pirotecnia desmedida; muy por el contrario, en este texto hay una poesía que nos recuerda a Rimbaud o a Verlaine en lo honesta,  lo transparente y hasta en lo violento de algunos pasajes.

La palabra se apodera del lector de manera romántica y simbólica; tejiendo una historia de sentires a partir de la crudeza del amor como podemos apreciar en Al Final del Camino:

“(...) Y nunca más recitaré a tu oído las palabras,

pues jamás las supiste escuchar.

Nunca más dejaré mis semillas en tu vientre.

No quiero que las vuelvas a matar (...)”

Esa es la esencia de los malditos, hablar con la verdad; esa verdad que muchas veces se torna cruel, amarga y para muchos impronunciable.

Vícthor de Vere logra cautivar, atrapar con la metáfora, seducir con la delicada pero intensa visión erótica. Este joven poeta nos presenta en Tribulación una poesía que va madurando a través de la experiencia vital y que nos conecta con el espacio universal del arte en donde se plantean temáticas que son reconocidas por el lector como sentimientos comunes a todo humano.

La temática del amor,  la muerte, la búsqueda, el sinsentido de la existencia, la pasión de quienes se aman, el deseo constante por la fusión del alma nos permite recordar nuestros más violentos deseos, nuestros sentimientos más confusos y nuestras demenciales ilusiones. Así entonces, nos permitimos sentir y “re-crear”; como en un acto psico-mágico; nuestra vida a partir de la poesía.

Por otra parte, De Vere nos induce en su mundo que a veces transita entre lo simbólico y otras se vuelca en un surrealismo tanto avasallador como enternecedor, así se deja entrever en estos versos:

“(...) Observa los ojos que clavaste

con la espina de tu mirada traicionera.(...)

Alquimia que transmutó

los cristales rotos de mis sueños

en vitrales de ilusión y mentiras.(...)”

Tribulación es un texto poético en todo sentido; es un trabajo esplendorosamente artístico y con un acabado magistralmente elegante.

Vícthor de Vere tiene, justamente, la elegancia propia de su clase y su palabra deja ver que su alma está atada a las musas.

La poesía de Vícthor conmueve, provoca, induce y logra, finalmente, situarnos en el espacio barroco de la existencia humana: somos luz y somos sombra.

Por Leonor Dinamarca Carrasco.

CUANDO CHILE NO EXISTA

 Cuando Chile no exista

y el río

se extinga

Cuando luces

y alamedas

se apaguen

Cuando ya no podamos

comprar

en Santiago

explotado y vacío

Entonces

esperarás

abigarrada junto a un paraguas

sitiada por vendedores salvajes

y estertores proféticos

Volveremos a ser miserables

lejos del reino que queríamos

Viviremos peor

que antes de la hecatombe

O enfermaremos repentinamente

juntos

acostados sobre “nomeolvides”

de barrios blancos

Porque ningún presidente

                                   querida

vendrá para vengarnos

Cuando acabe este país desunido

y el norte no sea más que una fotografía

o el sur una llamarada sosegada

partida en dos

por el abrazo de un gran terremoto

sacudiendo de raíz

la figura decimonónica de la Catedral

Seremos querida

los máximos vivientes

Tal vez empecemos de nuevo

la larga vieja historia del comedor

y el living

recibiendo visitas los domingo

Compraremos pan

serviremos sonidos de sal y azúcar

Porque cuando Chile no exista

nuestro papel será más exagerado

Deberemos combatir

Así es la historia

                                   querida

Música de una pistola radioactiva

sobre un palacio

Lluvia de monedas gastadas

No te mueras

Se nos ha partido el país en dos

Aún tenemos plebe

ciudadanos

Aún nos tenemos

Aún nos queremos

                                ATRAPAR EL VIENTO

Hay que atrapar el viento

Atraparlo

En la estepa sangrante

En la ventisca hiriente

Hay que atraparlo

Y no dejarlo

Aprovechar el cambio

De un cielo a otro

Y no dejarlo

Buscándolo inclusive

En los ojos de un ciego

En un cigoto dañado

En la palabra mortal

Dejar pasar el último aliento

Del último adiós

Sobre todo de un Padre

Que no ha podido cerrar el círculo

Exhalando sobre un pulmón cansado

Entre tus dedos

Sentirás a Dios

Sabrás que es él

Por la melodía

De cómo interpretas el calor

En ese viento conocido

Y extraño

Duda no habrá

Será tu nombre

Grabado para siempre

Con un fino trazo helado

Traspasándote

Atrapa ese viento primero

El de tu hijo

Sobre el vientre de una Madre joven

El viento de un silencio

Atrapa

Que aprenda a no callar

De un pensamiento enfilado

En perfecto arco sonoro del asombro

Porque existe alguien

Más allá

Que respira por tu humanidad

Alguien que respira por ti

Tiernamente

Cambiando el aire gastado

Que consumes a diario

Intercepta esa química invisible

Por el ojo que quema expansivo

Conocerás partículas elementales

Formadoras de este Universo cruento y cribador

Atrapa frutos de viento

Arremolinados y pálidos

Prueba su sinsabor arbóreo

Susurros de ángeles

Invadiendo públicos espacios

Incomunicados

Y qué dices de aquel viento querido

De niño encumbrando un cometa

Cómo ese recurso primario

Sorprende con sus giros y volteretas

Anclando inmensidades

En todas direcciones

Donde tu mezquina vista

No pueda tierras comprar

El aire no es territorio

Sangre o dolor

Es vuelo

Abandono

Migración

Ave

Brazo

Columpio

Canción

No tienes su control

Ni detienes su andar

El viento expresa

Longitud y profundidad

Un motor jamás podrá poseer

La perfecta ingeniería

Para domarlo o aquietarlo

Que el Cielo prepare su Piel

Que el cielo prepare su piel

Hoy cabalgaremos sobre su dermis

Montados en papel y madera

Extenderemos nuestros brazos

Hasta perderlos de vista

Y la tierra dolerá como un secreto al despegar

Eternamente enfilados

Como una bendita bandada mortal

De huesos agredidos

Existiremos en el vacío absoluto

Cuajando espesos sonares

Así te despedirás

Alguna vez

Cuando encuentres la otra orilla

Y sepas cruzar

Sin ahogarte

Así encumbrarás hijo

Explorando

Te veremos partir

Domando puntos ciegos

Llevado por el viento

Sin este hilo

Que corta mis dedos

LA CALLE ES PÚBLICA 

Reconozco que la calle es pública

Con esa levedad espesa

De arterias intervenidas

Por contraste social

O venganza cutánea

Del vendedor

Que envuelve cada rincón geométrico

Y esquivo

Reconozco que la calle es pública

Salvajemente vigilada

Atestada de pordiosería latina

Comentario aparte

El ridículo escaño para palomas

Espectáculo grosero

Lleno de niñerías prosaicas

Viendo pasar al basurero

Junto al duelo veloz

Y moribundo

Reconozco que la calle es pública

Y lesbiana

Y lavandera

Y pesada

Posee recodos sin helechos

Esquinas ralas

Contendiendo asustados inquilinos

Dondequiera la enfermedad pública

Por aquí         por allá

Sin escape esta vez

Trastabillo mirando una sirena

Desordenada y ciega

Dando de mamar al hijo moreno

Que ha engendrado

Cierro un ojo

Caigo

Me rompo un diente

Muero instantes

Perdóname si alguna vez no reconozco en ti

El sueño que hemos formado

La calle es pública

Y se repite     se repite

Te pierdo       te pierdo

Al no entender la lógica

Mecánica e ilustrada

Si has visto

La guarida del pájaro urbano

Merodeando en cada poste

Calando en su nido

Un terreno perfecto

A sus necesidades

Con cada arquitecto parido

Un hombre de esquina

Instantáneo

Perdido

Preguntando por su madre

Dormida en algún escaño público

O enterrada a los pies del monumento

L U Z

Luz que corta el poema

Se inflama sobre el cadáver

Que acabo de escribir

A su paso

Marchita una flor descollada

En bríos matutinos

Y peces dorados

Circundando una pecera

Rodeada de abedules

Entra la luz

Y se ahoga con el resplandor

De una silueta

Que entra amagada

Al patio de esta casa

Que no es de luz

Porque los cuerpos opacos

Anidaron en otro sitio

Uno donde la pobreza

No es tan evidente

Ni tan grave

LA PIEL DE MI HERMANO

La piel de mi hermano

es precisa y conciente

médula espiral

raíz en raíz

Esa mano que excava

sumida sobre terrenos minados

Esa piel

la que lleva mi hermano

oscurece y ablanda

Lleva el yugo inesperado de puertas

sin campos salados

Esa piel de pobreza engañada

golpeada - atareada

merece cantar

Sobre sus poros un universo atravesado

donde sus células canten promesas en miel

Porque no existe piel

porque podemos distinguir nuestras bocas

Porque tenemos los mismos huesos

y hablamos en poesía

hasta ganar

hasta quedarnos unos con otros

confundidos

sin países

sin territorios

sin ideas

desparramados en lagos

trizaduras o nervios

Descubiertos al fango nocturno

como caballeros modernos

morenos armados de letras

disparando metáforas e idiomas fabulosos

ESCRIBO PARA LA MUJER DE NADIE

Escribo para la mujer de nadie

Una geografía cantada

Con su esculpido cuerpo golpeado

Y en su oreja menstrua esta canción

Que ha de ser verdugo

Pintado en verde rosado y overol

Entonces reposo y como

Junto a la mujer de nadie

Que ha sido olvidada

Por algún monstruo

Dejada sin botones

Magullada, rasguñada y preñada

Descolorida sangre

Apretando puños enarbolados

Sintaxis cruda de mujer/objeto

Sin proceso colonial

Siendo su falda

La única condición de existir

Sola

Acompañada por un Cristo jubilado

Nadie del barrio

Conoce su blanca delincuencia

Y todos la persignan

Con cadenitas de oro lustradas

Traen ramas de palto y nuez

Las más sabias

Y dan consejos a esta mujer marcada

Envenenada tal vez

Con semen caliente

Bajo duchas macabras

Escribo para / nadie

Encarnada en leche fresca no materna

Escribo para la mujer de nadie

Cuya sonrisa no pinta

Muñecas bravas en rouge

Arrojada para Satanás

Y en coma

                                                 Textos de "Papel Encinta", inéditos.

Sobre Tacones bajo la luna de Ana Montrosis

Por Héctor Hernández Montecinos

Si no es sabido, se intuye, que la poesía cambia de casa como quien cambia de ojos, y su cuerpo íntimo es el reguero de una historia colectiva que se ha visto enfrentada a todos los fascismos posibles y, no obstante, de cada uno de ellos ha salido victoriosa y triunfal. Por eso quizá la poesía siga siendo el bastión de una rebeldía horadada y biopolítica. Desde su triple anclaje es que su ética se convierte incluso en una reserva moral tanto para las otras artes como para el campo cultural en sí mismo. Esto no es una apología obturada a la poesía sino que una demarcación del carácter subversivo que a veces los y las poetas tienden a olvidar o negar tanto por cobardía o comodidad.

He querido señalar estas palabras a modo de introducción a la lectura de Tacones bajo la luna de Ana Montrosis, pues en este libro no sólo vislumbra una cartografía de un locus nómade, sino que también la escisión de un cuerpo marcado por género, edad, clase, raza, etc. Se trata más bien de un murmullo de muchas voces que a la vez se encienden como una enjambre de luciérnagas bajo una luna divinizada por su extrema maldad y belleza: quizá una de las metáforas sobre el mismo ejercicio de escritura, la fascinación de la fatalidad y viceversa.

La primera sección del libro, “Luna Nueva”, sea de alguna manera una inicial imagen desdoblada de un yo que está negado para sí mismo, y que en su propio nombre reconstruye un espejo donde refleja la sombra sadomasoquista de una fe que cuestiona la pequeña divinidad del escribir, y al mismo tiempo es la comprobación de su inutilidad pues después de cada rezo u oración sólo quedan palabras, la necesidad y la más profunda soledad que son, a la vez, el origen del poema. Es en este momento que el imaginario se disloca y aparece de súbito una abuela, una madre, una hermana, una amiga y todos las posibles asociaciones mitológicas entre ellas. No hay edad, lugar, sino sólo una voz, una voz que desautoriza el frío y el hambre de cualquier casa, que es lo mismo que una ciudad, un país.

En el siguiente capítulo, “Luna creciente”, estos espectros, estos devenires adquieren un rostro más fantasmal aun, por lo cual más lleno de vida y sentido. No sólo se maquillan, usan vestidos, celebran su propia tragedia, cociendo ropas ajenas, cocinando comidas ajenas, tejiendo ropas ajenas, y en esa despersonalización es que su silencio se hace contingente. La vida cotidiana es esa biopolítica cada vez más opuesta al “mundo literario”, y de esa tensión es que textos como “Fantasía doméstica”, “Nuestro armario” o “Cartones mojados” ponen en escena la celebración de esa derrota y la lamentación de su éxito. La escenografía de esta obra se ve desplazada profanamente a un lugar y un personaje llamado “Santa Bernardita” que pareciera ser la primera de las exhumadas, una reliquia en medio de la modernidad y el progreso neoliberal de los deseos.

            El tercer y final apartado es “Luna Llena”, donde todo es una mítica celebración llena de cantos, máscaras, tules, vides. Si la luna nueva es un origen, por lo tanto un destino, y luego la luna creciente es el paso del ángel de la historia, esto es, avanzando con la mirada hacia atrás, es que en la totalidad de esta luna su luz no sólo hace relucir lo que antes parecían sombras, sino que convierte todos los recuerdos en una metáfora para la propia escritura. Todo secreto es un ritual, y en el ejercicio de escribir pareciera que los poemas son a la vez una revelación y un enigma. El hecho de que no haya Luna Menguante sólo viene a comprobar el trazo de una flecha lanzada hacia delante, hacia la utopía, no de esas grandes, sino los mínimos gestos que nos recuerdan que cada día más es un día menos, pero por lo mismo todo momento es el ahora. Es por esto que la luna ha sido esa población de la cual todos hemos querido escribir, y que Ana Montrosis, junto a otros excelentes escritores como Marcelo Arce, Sebastián Herrera, Elias Hienam, Marjorie Dávalos y muchos y muchas m&aa