Revista Literaria Pluma Blanca y Negra

Obra Poética: Comencé con la narrativa; sin embargo, la poesía ha significado en mi vida, desde hace más de un año, más que un acto de catarsis, más que un tubo de escape o una tabla de salvación: ha significado un reto.
El paso de la poesía a la narrativa puede no ser tan complicado, pero el otro lado de la moneda ha resultado (al menos para mí) un desquiciante tormento, es comenzar todo de nuevo, borrar todos los conceptos antes asimilados para dar un espacio a otra forma de ver y sentir las cosas (sentir: quizá lo que mejor me ayudó). La poesía es la más intimista perspectiva que pueda tener el creador, qué duda cabe, pero es también un trabajo más meticuloso en cuanto al lenguaje y que requiere una mayor labor de síntesis. No se trata sólo de plasmar una idea o emoción avasallante: es toda una búsqueda de imágenes y formas nuevas, la imagen sobre la imagen misma, adaptada siempre al concepto planteado, y a la impresión nueva que nos acoge.
Hacer poesía es vivir distinto, caminar distinto, y sentir distinto… Es ser uno mismo, pero también es ser otros. Escribir no sólo lo que uno siente, sino imaginar, soñar, sentir aquella sensación lejana y cercana a la vez. Ser hombre, ser mujer, ser niño, ser árbol, ser ave, ser música, color o gusto amargo en los labios, ser una quinta estación, ser alguien que fuiste alguna vez y vuelves a serlo, en una forma distinta, pero con la esencia misma de hace tiempos milenarios.
La poesía es trabajo persistente de la palabra; pero, más que nada, envolverse en tempestades y pasiones, palpar la felicidad o la tristeza; el dolor, el placer, o ambos a la vez…
Mi reto fue hacer poesía, de manera natural y distinta, dejar sonar mi voz… ¿Lo logré? De ser así, el dolor, la tristeza, o las tardes al borde de suicidio, habrán servido de algo.

Yo soy la quinta estación
la que conjuga el calor el frío
y tus besos amargos en un madero.
Soy la de mirada anónima
la que camina en la metrópoli
olvidando los árboles y los campos
de los cuales vino girando con el viento
como amapola de danza rota
y color ausente.
Soy la subdiosa exhausta de todos los días
la que por las noches derrama su corazón en una copa
para beberla y continuar siendo sangre
o para mojar los dedos
y pintar de nostalgia los muros de mi guarida.
No habrá primavera para ser feliz
tampoco un verano para arder en la cúpula del cosmos
no habrán otoños para envejecer
ni inviernos para arrancar el calor de mi cuerpo.
Sólo existiré yo
la estación que no existe
en los doce meses del año.
Seré la de clima desconocido
y ubicación fantasma en tus mapas.
Seré para siempre
el tiempo estancado
en mi tiempo interior.

Mis caminos han albergado las huellas de tu lejana visita.
Sé quién eres…
He llegado a conocer tu ceniza entre chispazos de hoguera
y llamaradas de habano.
He abierto la montaña pedregosa de mi cuerpo
y has recorrido mi interior
como el navegante a la catarata más profunda
del paisaje más denso.
Nunca el polvo de mis terrazas
ha detectado la tensión en tu rostro
nunca
el temblor terrícola de tus pies
nunca
el frío-metal de tus huesos.
Has ingresado al infinito de mi madreselva
con el ímpetu del agua en la quebrada
soltando rumor de lluvia y gotas de viento.
Me has recorrido, entera.
Sabes también quién soy…
De mí conoces el matiz de todas mis piedras
cada partícula de mi amplio desierto.
Ahora tus pies recorren otros caminos
pero tu rastro en mi tierra húmeda nunca se borrará.
Nuestros caminos ya son uno solo.



Obsesionado contemplo
tu rostro enmarcado por la lluvia.
Le sonrío al viaje prometido
al abandono de mi lugar inhóspito
y a tus cuencas vacías al final
de mi caminata insomne.
Busco la pradera en la oscuridad de tus matas
la he buscado siempre
abriéndome espacios y sobreviviendo
a la desdicha de mi vida anclada
en pueblos fantasmas.
Camino en un camino escarpado
resistiendo el filo de las piedras en mis pies descalzos
y la inclemencia del vendaval en mi piel herida.
Vivo sin vida entre la ciudad y la lluvia
contemplo de nuevo tu secreto
en los nubarrones últimos de la tormenta
pienso en la tristeza de la primera estación
y la insoportable nostalgia que se avecina.
Es entonces que
comprendo la opacidad de mi follaje
me obsesiono con tu máscara hueca
la amo más de la cuenta
/ viendo en ella mi destino /
y le hago un rincón
a la posibilidad suicida de mis invernaderos
a mi estática tempestuosa y múltiple
y a los salones desiertos que se inundarán
con mi marea escarlata.